Є думки, які можна говорити тільки пошепки, тільки на вухо і тільки комусь одному в конкретну секунду. Вони не можуть бути передані всім, розтиражовані і розлиті по пляшках і розвішані на банерах на потребу громадськості.
Є почуття, які зникають і розчиняються, як тільки момент упущений. Як пилок на крилах метелика, як паперовий китайський ліхтарик, що приземлився на середину озера, як крижинка в склянці теплої води. Раз, і нема!
Є слова, а є мовчання. Сенс, тиша і стан, яка не зафіксувати ніяк. Хіба що подивитися на нього крізь вуаль метафори.
Але воно зникає, будучи побаченим, сказаним або відчутним. Спостерігач все змінює або навіть зовсім псує.
Є те, що неможливо робити весь час, навіть якщо воно прекрасно. Як поцілунок або відчуття річного протягу в коридорі. Як подих на ключицях, чиєсь улюблене, твоє і не Не твоя одночасно.
Буває, що життя настільки зворушує, що потрібні всі сили і вся тонкість, щоб відповісти цьому. А потім раз, і немає сил. Тільки що були і немає, як ніби тебе вивернули навиворіт.
Стаючи доступним, багато втрачає сенс. Як пломбір в дитинстві, як квітка Едельвейса з гірської вершини, як таємний сад. Їх повинно бути мало.
Є тонкі відчуття, як ранкова павутина на наметі, як північне сяйво, як душа.
Є те, що вимагає дбайливості. Такої, яка тільки можлива. Дбайливості, але не слабкості.
Є те, що неможливо втримати і так легко злякати. І одночасно завжди присутнє поруч, у сусідньому вимірі. Завжди в тебе і завжди недосяжне.
Є те, для чого у тебе немає рецепторів, немає слів, немає назви і немає шаблону. Є те, чого немає.
Напевно, це і є життя.
© Аглая Датешидзе